Novembre

Exif_JPEG_420Novembre

Les morts

le cimetière

Un bref souvenir

Le Nord

Yvonne

ma grand-mère

Ses bigoudis

Ses anémones en terre cuite

Son parfum de rose


Son chapelet

Les esprits qui y sont rattachés..

Suspendus.

Mes prières pour eux,

qui peut-être m’entourent

on ne sait jamais.


Je erre

Repère

Parmi les tombes, mes pas.

vêtements coquets

dans mes pensées.

Les gravillons

Les fausses fleurs,

froissement plastique,

couleurs défraîchies.


Parmi les tombes, les visages

leurs histoires

leurs voix lointaines

ce qu’ils auraient pu me dire

Ce qu’ils ont emporté.


Je soulève un pot de fleurs lourd d’une vieille terre inutile, il râcle le bitume.

Mon nez près du sol, j’observe un insecte qui se sauve.

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